Сторож брату своему 

• Автор: 
• Жанр: экспромт, бред
• Рейтинг: ну… наверное после 13 (и уж точно не рекомендуется читать, если у вас хорошее настроение)
• Дисклеймер: не мои! А жаль…
• От автора: Два больных зуба, развороченная челюсть, хроническое невысыпание, злость, слова Тру "Эх, а вы заметили, как тихой сапой из суперов ушла тема - "спасать людей", осталось лишь "охотиться на нечисть"?" и постоянные мысли о том, братья должны быть только вместе, иначе нас всех ждет ад. Кста., я считаю, что из Дина получится куда более страшное существо, случись что с Сэмом. (но это так… к слову)
  Спасибо Совушке за бету! Тру – за идею.

- Ну как? – Бобби вошел в комнату, поставил миску с холодной водой на стул возле кровати и тихонько притворил за собой дверь.
Эллен вздохнула.
- Так же.
Она опустила в миску полотенце, дала ему намокнуть, отжала и положила на лоб молодого человека, лежащего на постели. Тот вздрогнул, когда холодная ткань коснулась пылающей кожи, и отвернул голову, пытаясь избежать неприятных ощущений.
- Ш-ш-ш, - Эллен поправила полотенце. – Тихо…потерпи… нужно сбить температуру.
Она понимала, что говорит это больше для себя, лежащий перед ней молодой человек все равно не слышал ее слов. Уже три дня он метался в бреду на узкой кровати в заваленном всяким хламом домике Бобби на свалке разбитых машин, не реагируя ни на обращенные к нему ласковые слова встревоженных друзей, ни на их терпеливую заботу.

С того момента, как Сингер притащил его, израненного и окровавленного к себе, он ни разу не открыл глаз и не произнес ни одного слова. Тот бред, что порой срывался с его растрескавшихся губ, с трудом можно было бы назвать связной речью. В основном, это было имя. Имя человека, бывшего для него всем. Имя его брата.
Он звал…
Умолял…
Просил прощения…
Несколько раз падал с кровати, пытаясь встать, и Бобби с Эллен стоило огромного труда уложить его обратно.

Три дня тревог, страха и отчаяния…
Три бессонные ночи, проведенные у его постели…
И постоянные размышления…
Как? Как сказать? Что сказать? Когда? Какие найти слова, и есть ли они вообще? Как удержать и не дать сорваться в пропасть?

Эллен вздохнула и поменяла полотенце на пылающем лбу. Потом откинула одеяло и проверила, не промокли ли повязки на груди и руках. Он потерял много крови, в ранах бушевала инфекция. Ему нужен врач, антибиотики, переливание крови. Но в свете последних событий обращаться в больницу было опасно, поэтому домик Бобби сейчас больше напоминал передвижной хирургический госпиталь. Они сделали все, что могли. Кроме одного… Самого важного.
Эллен вздохнула.
- Ты уверен? Он мертв?
Бобби тяжело взглянул на женщину, она задавала этот вопрос уже не в первый раз, но, увидев слезы в ее глазах, смягчился.
- Он мертв. Я видел тело.
- Его забрали копы?
- Да, его забрали копы.
- Но, может быть…
- Эллен, - Сингер присел на стул и заглянул в красные от недосыпания и слез глаза женщины. – ОН мертв. Его расстреляли в упор, никто не выжил бы после такого. Тело забрали, я видел собственными глазами. Оно в полицейском морге.
- Господи, - Эллен прижала пальцы к губам и тихо заплакала. - Как мы скажем ему?
- Я не знаю. Но мы должны сказать.
- Бобби, это убьет его.
- Знаю, но ты же понимаешь - такую вещь не скроешь, не утаишь. Рано или поздно нам придется рассказать.
- Рано или поздно, - тихо повторила Эллен, поглаживая прядь мокрых волос, выбившуюся из-под полотенца. – Бедный мальчик. Для него это будет ударом. Я даже представить боюсь…
- Я тоже. Но он должен знать…
- Не сейчас… Дадим ему время поправиться.
- Эллен, он спросит, как только откроет глаза. Ты же знаешь Винчестеров.
- Да, да… Но он так слаб…
- Мы не сможем солгать ему. Он никогда нам этого не простит.
- Я знаю. Но, Бобби…

Губы раненого шевельнулись. Хриплым шепотом он снова позвал брата… раз, другой…
- Как ты мог уйти… - шепот становился быстрее, слова все неразборчивее. – Ты бросил меня… Все бросают меня… мама… отец… ты… Ты обещал…
- Ш-ш-ш, - Эллен отжала полотенце и принялась осторожно вытирать мокрое от пота лицо молодого человека. – Тихо, тихо…
Она хотела успокоить его, сказать, что все будет хорошо, но слова застряли в горле. Никогда уже не будет хорошо, она понимала это. Даже если тело оправится от тяжелых ран, справится с инфекцией, он никогда не будет прежним.
Если вообще будет.

…И ад будет следовать за ним…

Три дня… четыре… пять… неделя…

Бобби дремал в кресле возле постели, Эллен он отправил спать, она едва держалась на ногах.
Сквозь сон, чуткий как у всех охотников, он услышал, как скрипнула кровать, распахнул глаза и выпрямился в кресле.
Молодой человек, приподнявшись на локтях в постели, смотрел на него внимательным, немигающим взглядом темных глаз.
Бобби заерзал, не зная, как начать разговор.
- Э-э-э… ты как? – пробормотал он.
Молодой человек молчал.
- Как ты себя чувствуешь, сынок?
- Он мертв? – едва шевельнул губами раненный.
- Понимаешь…
- Он мертв…
Молодой человек не спрашивал, он утверждал. Бобби отвел глаза.
- Да.
- Ты видел?
- Да, я видел.
- Где тело?
- Копы захоронили на местном кладбище.
Молодой человек молча кивнул.
- Я выкопал тело и отвез в Лоуренс. Как только ты сможешь, мы…
Он поднял голову и столкнулся с мрачным взглядом потемневших глаз. Молодой человек усмехнулся. Бобби вздрогнул - такой недоброй вышла усмешка.
Молодой человек откинул одеяло и спустил ноги с кровати.
- Ты что делаешь? – тихо поинтересовался Бобби.
- Догадайся…
- Ты не можешь…
- Попытаешься меня остановить?
Бобби покачал головой.
- Я не псих. Ты сам свалишься.
- Увидим.
Его, казалось, совсем не смущало, что из одежды на нем лишь бинты, что ноги отказываются держать непослушное тело, а руки, судорожно вцепившиеся в спинку кровати, дрожат как у наркомана в предвкушении дозы.
Он знал, что должен встать и все.
- Одежда, - коротко бросил он.
Бобби вздохнул, поднялся и подошел к шкафу.
- Помочь?
- Сам.
Стиснув зубы, он влез в свои вещи.
- Оружие.
Бобби кинул на кровать заряженный солью дробовик.
- Другое.
Сингер удивленно приподнял брови.
- Но охота…
- Охота, - он поднял на Бобби темные глаза. – Я не собираюсь больше охотиться, Бобби. Я собираюсь убивать. Всех. Нечисть… людей, которые встанут на моем пути, всех. Для этого нужна не только соль.
- Но… - Сингер на мгновение потерял дар речи. - Но как же… Винчестеры…
- Нет никаких Винчестеров, Бобби. Не осталось больше Винчестеров. Винчестеры помогали людям, а чем люди отплатили им? Моего брата убил не демон, не призрак, не вендиго. Его убили копы. Гребанные копы, которые не стали разбираться, что к чему, а открыли огонь.
- Послушай… твой брат…
- Мой брат… - горько повторил молодой человек. – Мой брат останется в памяти людей убийцей, похитителем, осквернителем могил. Неужели он это заслужил? Скажи мне, Бобби, ему мало досталось? Он мало пережил?
- Он не хотел бы, чтобы ты становился убийцей.
- Но сейчас его здесь нет. Он мертв, Бобби. Мертв. И это не изменить и не исправить. Я даже не могу продать за него свою душу, потому что у меня ее больше нет.
Из кармана старой потертой кожаной куртки он достал ключи от Импалы, с трудом нагнувшись, поднял с пола потрепанную сумку и направился к двери.
- Постой… - голос Бобби догнал его на пороге. - Куда ты теперь?
- Не знаю. Я могу попросить тебя о последнем одолжении?
- Проси.
- Выбей на могильной плите оба наших имени.
- Но…
- Винчестеры мертвы, Бобби. Все. Никого не осталось. Мы все мертвы.
Бобби опустил голову.
- Обещаешь?
- Да… Прошу тебя, Сэмми… будь осторожен.
- Сэмми… - молодой человек обернулся и недобро прищурился. – Мы же только что выяснили, Сэм Винчестер мертв и похоронен рядом с братом и отцом. Он был слишком мягким, слишком нерешительным, слишком много думал и сомневался. И это стоило жизни его брату. У меня больше нет имени. Но обещаю, ты еще услышишь обо мне.
И когда хлопнула дверь, Бобби впервые в жизни стало по-настоящему страшно.

 Назад