Джо

Душа обгорела до пепла.
Заденешь – развеется ветром.
Так коротко, мало, нелепо.
Пустая глава для сюжета.

Жила, и немного умела.
Стреляла по банкам-бутылкам,
Считалась «блондиночкой-стервой»!
Любила. По-детски, но пылко.

Ждала... И стелилась дорога
Под серым туманом из пыли.
И жгло. Раскаленной иголкой.
И шепот кричал: «Не убили!»

Без крыльев, без крика, без срывов.
...Дорожная пыль под ногами.
Но может, внутри... что-то было?
Разрытое адскими псами?

Не надо, я знаю, все знаю.
В крови, за спиною развязка.
Скажи, ведь могло между нами?
Девчачья наивная сказка?

Фата, в белом платье из шелка
И мама, которая плачет...
Не бой, не война. Не дорога.
Простое, живое «иначе».

Я вижу цветы и улыбки,
Не корчусь от страха и боли.
А там вдалеке, слышишь? Скрипки...
И псы, сатанея, не воют.

А дальше, как пишут в романах,
Закончим рассказ поцелуем.
Успею. Нажму. Правда, мама?
...в огне черный пепел танцует.

Пустая глава для сюжета.
И точка в конце, в эпилоге.
Была. А теперь больше нету.
Лишь пепел кружит на дороге…